Fabrizio De André - Amores que vienen amores que van

     

Creo que nadie ha cantado en castellano como los italianos que desembarcaron en España en los años setenta; nos enamorábamos con aquel acento apasionado y susurrante que imitábamos torpemente al oído de una niña obnubilada en una sala de fiesta oscurecida que había cambiado las películas de Ford por las canciones de Claudio Baglioni  mientras fuera, en la calle, la Avenida de África se debatía entre el ruido de algún coche  y el silencio tenue de la luz de las farolas. Ya no cantamos al sábado por la tarde ni nos acordamos de aquel gorrioncito que tuvimos entre las manos, ya no intentamos encontrar el arco iris en los hilos del jersey de una muchacha que despierta al amor. Pero hemos aprendido en los labios de Pavese que de amor ya no se muere porque en los de Gianni Bella nunca nos lo creímos del todo mientras escuchábamos los gemidos de su  agonía sentimental.

     

He aquí que hace apenas tres días que conozco a Fabrizio De André, Anna envió su nombre gentilmente para hacernos partícipes a todos de la amargura exquisita de quien, entre un realismo irónico, herido y el romanticismo intemporal de los amores perdidos, desde un primer momento, nos da la medida inmensa de su corazón de artista irrenunciable.

Yo lo recogí como si fuera una flor consciente como era de que la mirarían pasar sin molestarse en aspirar su perfume verdadero y permanente, y ya sé que aquellos muchachos que fuimos y se encaminaban hacia una apertura política que llenaría de poesía la calle se perdieron algo grande, perdurable, hermoso... y la mayoría, embrutecida por la inconsistencia cultural de una fase más consumista y agresiva de nuestro tiempo, no se molesta siquiera en desenterrar a aquellos que nunca murieron  cuando esto último llegó a ser una norma en nuestra primera juventud.

      Fabrizio De André tenía la amargura poética de Dylan cuando arremetía contra la injusticia, la profundidad insondable de Cohen cuando hablaba de desamor, la ternura errante de Brassens cuando se enamoraba de una desconocida, la elegancia intelectual de Franco Battiato y el eclecticismo melancólico de Lucio Battisti.